Tu es née à Brooklyn, un quartier de New-York, un endroit empli d'Irlandais, d'enfants d'Irlandais tout comme toi. Tu as aimé ce quartier, cette vie. Ton père était comptable, immigré d'Irlande, il t'a nommé comme sa mère, une fierté pour toi.
Tu as rencontré ton mari au lycée. C'était ton petit ami et vous avez continué ainsi, ne voyant pas le besoin de chercher ailleurs ce que vous aviez trouvé. Une belle romance en somme.
Tu as étudié le commerce. Lui le journalisme. À la fin de vos études, on lui a offert un poste au Chicago Tribune et tu l'as suivi là-bas, pris un poste d'attachée commerciale dans une société de cosmétique. Tu as grimpé les échelons doucement et puis un jour, on t'a annoncé la grande nouvelle. Tu étais enceinte.
Les neuf mois sont passés comme un rêve, la grossesse était quelque chose de merveilleux et si rare en ce monde. Bien sûr, il y avait toujours des enfants, mais de moins en moins. Ne parvenant pas à vous décider pour un prénom, lui voulant quelque chose de typiquement américain, toi typiquement Irlandais, vous vous êtes décidé pour June. Simplement parce qu'elle est née au mois de juin et que vous trouviez ça plutôt drôle.
L'accouchement a pris du temps, mais tu as eu une fille en pleine santé. Deux ans plus tard, tu accouchais de ta seconde fille. Vous l'appelez April, pour suivre avec June. Malheureusement, elle née prématurée avec un grave problème cardiaque. Vous pensez qu'elle ne survivra pas, mais c'est une battante.
Les années passent. Elles grandissent, la vie est douce, belle.
Et puis tu es envoyée à New-York pour la présentation d'une nouvelle gamme de produits. Ce fut le moment ou les attentats eurent lieu. Ou du jour au lendemain ton compte fut bloqué, tes cartes refusées, ton emploi volé.
Tu as tenté de rentrer chez toi, mais sans moyen de paiement, sans homme à tes côtés, tu n'y es pas parvenu.
Et puis c'est arrivé. Un de tes collègues, un sale porc que tu as toujours repoussé à dit avoir eu une aventure avec toi. Adultère. Il n'en fallait pas plus pour que tu finisses vêtue de rouge dans la nouvelle république de Gilead.
Tu as servi quelques commandants. Peut-être as-tu eu d'autres enfants (Au choix du joueur) et finalement, tu t'es rebellée. Tentée de fuir. Blessé un commandant.
On t'a rattrapé et laissé le choix. Colonie ou Jezabel. Tu choisis Jezabel, ils pourraient avoir ton corps, mais jamais ton âme. Et puis tu mourrais moins vite que dans les colonies.
Des années durant tu as laissé des hommes jouer de toi. Tu simulais, pensais à autre chose. Survivais attendant le moment où tu pourrais fuir, t'échappais de nouveau, rejoindre ta famille au Canada.
Dix ans ont passé ainsi avant qu'on ne te propose de prendre la tête d'un Jezabel en Ohio. Tu avais gagné la confiance de Gilead et ils avaient besoin de femmes comme toi pour aider et surveiller les Jezabel. Tu acceptas. L'Ohio est plus proche du Canada.
Trois ans maintenant que tu es la maquerelle, que tu surveilles les filles, les cajolent ou les réprimandes, les couvre principalement. Tu cherches encore le moyen de fuir et on te dit que Chicago est finalement tombé. Alors tu pries de plus belle pour que ta famille soit depuis longtemps parti au nord... Tu pries pour ne jamais voir une de tes filles finir ici... C'est ce qui décuple ta force et ton envie de fuir.